«Diamine, dov’è finito quel maledetto moccioso, umile orfano figlio di oste?»
«Eccomi, Santalf, o potente e vecchio saggio dalla barba bianca e dalla pipa possente!» si udì fiocamente in lontananza. Era la voce del giovane Tim, umile figlio di oste, che si dirigeva verso l’alta figura ammantata di grigio del vecchio e saggio druido. Lo seguiva a breve distanza un cespuglio di rose, con cipiglio fiero e ansiti d’affanno.
«Eccomi, Santalf, o potente e vecchio saggio dalla barba bianca e dalla pipa possente!» si udì fiocamente in lontananza. Era la voce del giovane Tim, umile figlio di oste, che si dirigeva verso l’alta figura ammantata di grigio del vecchio e saggio druido. Lo seguiva a breve distanza un cespuglio di rose, con cipiglio fiero e ansiti d’affanno.
«Oh, finalmente» proruppe il vecchio saggio nel momento fatidico in cui il giovane Tim umile figlio di oste gli si fu appropinquato, assieme al tenero cespuglio verde. «Non vedo il tuo fidato tirapiedi, Tim» osservò acutamente il vecchio e saggio mago, cui non sfuggiva nulla.
«Oh, no, mio saggio e vecchio amico. È qui con me» disse Tim, indicando il cespuglio alle sue spalle, che ondeggiava frusciante nella brezza. «Ha preferito celare il suo aspetto per non esser scorto, in modo da poter scampare il malvagio sguardo del nemico oscuro e terrificante.»
«Quale astuzia, mio giovane giardiniere gentile», lo apostrofò Santalf sbalordito, «avete tratto in inganno persino me, vecchio e saggio mago! Diavolacci! Sicuramente non verrete mai scorto dall’ignobile forza nemica.»
Il cespuglio grugnì un ringraziamento, accennando una riverenza.
